Яундубулти кладбище в Юрмале Тахтабаев читает авторское стихотворение.

Моя страна – ты любишь мертвецов, А я живой и сочиняю песни. Я – современник племени дельцов, И постоянно продаюсь на сцене. Я продаюсь, я гибну каждый раз, Когда огнём влюблённости пылаю. И завтра не хочу, хочу сейчас, Иль даром – Родиною называю. “Поэт в России больше, чем  поэт“, Но слово ценят чаще после смерти. В наследство для потомков дашь ответ; Зачем творцу готовила ты тернии? Без почестей, без премий, без наград, Стихосложенье – вызов серым будням. Поэт творит и этим он богат, Ещё богаче, когда нужен людям. И тихий глас – услышит ли страна, И закуёт его на пьедестале? И если «Да», - рассудит нас война, Я не возьму посмертные медали. Пощёчины творениям моим, Они рождались в боле и тревоге. Как хочется, ещё пока живым, Увидеть их сиянье на дороге.