Это прошлое в наше окно может быть постучится!!

Ты стоишь и глядишь на раскрытую дверь. Эта дверь не в Париж и не в модные нынче салоны. Эта дверь на войну и все падают, падают с крыш, Капли серых дождей на твои золотые погоны. И пускай эту землю умоют дожди, Память свято хранит обагренные кровью страницы. Ты судить о тех днях с высока с горяча подожди, Это прошлое в наше окно может быть постучится.