Запотело стекло.
В моей постели снег.
На столе у жизни не допито вино.
Разбит второй фужер.
Ночь за окном. Нарушен размер.
Сбился ритм. Остановлен бег...
Пусть за окном дует ветер нещадно,
Я вновь ткнусь носом - чтоб не повадно.
Смету осколки. Закурю.
Не получилось - я не виню.
Брызги ветра собирают
С воскресшей жизнью стихи по углам...
Сегодня день, когда полетели птицы,
Возвращая меня к моим детским мечтам.
Я эту жизнь уже жил, со мной была эта осень.
Все до боли знакомо, одно сплошное дежавю.
Цикл перерождения номер восемь...
Я должен на этот раз выиграть войну.
Туманы, дожди, запахи, листья...
Слезы и боль, попытки новых начал...
Попытки нарисовать чужой кистью
Свой причал... Я закричал...
Ретроспекция дней беспрерывно, бесщадно
С действительности снимает покров.
Трагифарс мистицизмов в театре площадном
Мою душу проверяют смехом пьяных шутов.
Парадоксы пустых, не простреленных комнат,
Не заполненных диким спокойствия сна.
Эти комнаты, видимо, меня ещё помнят
И, боясь, не желают отпустить меня...
В день, когда полетели птицы…