Люби всех нас, Господи, тихо...

Небеса на коне, на осеннем параде, месят тесто из тех, кто представлен к награде. А по ящику врут о войне. Я живу на весах в это качество года. Моя песня, конечно, дождливого рода. Моя песня не спета... Моя песня - ответ письмам Анны и Лизы. Брызги ветра висят на промокших карнизах, собрала их губами весна... И исчезла она. Где опасность и бред - там живые могилы. Нас за верность и хлеб поднимают на вилы. Этой осенью платим за свет. И пока ничего, ничего не случилось. Я вчера еще помнил, что жизнь мне п