р. Жомболок, порог Катапульта (попытка 1)

Самым ранним утром понедельника мы вернулись из Саянских гор. Я смотрю свои дневниковые записи, но все эмоции и воспоминания свежи как прежде. Будто то, что происходит сейчас - просто дурацкий сон, который вот-вот прервет раздирающее ’Доброе утроооооо, бандерлоги! Сегодня мы все умрём!’ и я проснусь между двумя мило сопящими телами в тёплом коконе, ну, или мокром - как соизволит погода. Скоро напишу отчёт. Но, что отчёт, если больше нет ’Михаииииииил!’, ’пи#дец котёнку’, ’там жопа’ ’греби бл# пропускаем!’, если больше тебя не окатывают 4-метровые волны, давая смачную пощечину, когда ты пытаешься от них уйти. Стоишь на краю бесконечно бурлящего потока и за каждым поворотом видишь варианты конца своей молодости. Думаю - это нормально. Инстинкт самосохранения, все дела. Хотя хер его знает. Ты же все равно потом лезешь в самую жопу этой ледяной пучины, отдавая всего себя - с головы до пят - на корм хариусу, если не фортанет. Страх страхом, но садясь на катамаран от него у тебя должно остаться по возможности, а л