Эх дороги - Les chemins

Oh, Les chemins ... Poussière, brouillard, Froids et effrois Et toujours la steppe tempétueuse. Tu ne peux connaître Ta destinée. Peut être, au milieu de la steppe, replieras tu tes ailes. Sous les bottes tourbillonne la poussière, Le long de la steppe, à travers les champs. Tout autour dansent les flammes, sifflent les balles. Oh, Les chemins... Poussière, brouillard, Froids et effrois. Et toujours la steppe tempétueuse. Un coup de feu éclate, Un corbeau s’envole, Dans les herbes folles, Ton frère gît mort. Et la route s’en va plus loin, S’empoussière, Tourneboule, Et tout autour, la terre fume, Une terre étrangère. Oh, les chemins... Poussière, brouillard, Froids et effrois. Et toujours la steppe tempétueuse. Une pinède familière Le soleil se lève, Au perron de la maison, Une mèr