А может это мое? Зяма Портосович Исламбеков

Слегка небрит, немного мятый, Под детским стареньким грибком, Сидел мужик чутОк поддатый, И разминался коньяком. Он улыбался безмятежно, И веселил глотками кровь, А мимо Бог шагал неспешно, В серьёзных думах хмуря бровь. Окинул взглядом Бог мужчину, И, призадумавшись, спросил: К веселью, разве, есть причины? И где берёшь ты столько сил?