Бродвей

В Нью-Йорке чувствуешь себя навсегда уставшим Одиссеем, которому привычно не светит добраться домой. В плывущей духоте, поднимающейся от асфальта и отражающейся от зеркал небоскрёбов, оставляешь за спиной улицу за улицей, музей за музеем, название за названием, - всё уже когда-то и где-то слышанное, виденное в каких-то фильмах, картинках, рекламных роликах, прочитанное на этикетках, в книгах, в журнальных вырезках из доисторического прошлого. Только теперь любое из этих придуманных за тебя воспоминаний, обретает, наконец, адрес, место, цвет, звук, продолжение, - то вдруг разочаровывая, то так же неожиданно восхищая... И вот ещё странно. Где бы ты ни скитался, каким бывалым мореходом не прикидывался, на исходе дня нью-йоркские волны неизбежно выносят тебя сюда - к обетованно-асфальтовым берегам Бродвея. Фосфоресцирующего как океанский планктон, освещённого гигантскими всполохами рекламных полотен и подсвеченного снизу софитами витрин. Нью-Йорк, сентябрь, 2015