РАЗУМ АРТЕМА. ЧАСТЬ 1

Привет. Меня зовут Артём и я алкоголик. Ладно, нет. Пока нет. Хотя в этих тоннелях немудрено спиться. Развлечений здесь не много. Например, сейчас я развлекаюсь тем, что пялюсь на грязные подошвы огромных сапог Мельника. Зрелище на любителя. А вот раньше, говорят, здесь было куда веселее. Раньше... Это, ну, до войны. Странно представить: каких-то двадцать лет назад здесь жило больше десяти миллионов человек. Когда упали бомбы, спасся едва ли каждый двухсотый. Меньше сорока тысяч двуногих крыс забились в тёмные норы метрополитена, спасаясь от радиации. И в их числе — ваш покорный слуга. Нет. Никаких крышечек, силовой брони и благородных рейнджеров. Только патроны калибра «пять-сорок пять», ушанки с ватниками и тупорылые фашисты. Это Москва, а не какой-нибудь Дикий Запад. Я родился под солнцем, но вырос под землёй. Зато умереть мне, похоже, суждено на поверхности.