45

Моё белое облако превратилось в пепел. Все дороги истоптаны. Слова на ветер. В приоткрытый проём Песен недопоэта, Заглянуло моё 45-е лето. Моё белое облако сгущает краски. Превращается в тучу и глядит с опаской. Проигравшись дождю, Ударяется оземь, Выливаясь в мою 45-ю осень. Всё неважно уже. Если можешь, то пой, Чтоб сильнее в душе Разгорался огонь. Чтобы он не утих, Продвигайся вперёд. Если пел для других - Это время не в счёт. Моё белое облако закрыло небо. Материлось и выло. Накрошило снегом. И под хруст простыней Запорошило сны На сугробах моей 45-й зимы. Всё неважно уже. Если можешь, то пой, Чтоб сильнее в душе Разгорался огонь. Чтобы он не утих, Продвигайся вперёд. Если пел для других - Это время не в счёт. Моё белое облако спустилось ниже. Целовало рассветы, обнимало крыши. Иссушив сто морей, Умывалось росой, Расцветая моей 45-й весной. Всё неважно уже. Если можешь, то пой, Чтоб сильнее в душе Разгорался огонь. Чтобы он не утих, Продвигайся вперёд. Если жить для других - Это время не в счёт.